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Per chi suona ancora la campanella
dell’Archiginnasio, quando Bologna
s’abbuia nelle giornate d’inverno?

Chiudo i libri vecchi: sanno di polvere,
ma nel cortile non c’è chi mi spolvera
le maniche imbiancate della giacca.

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Le mani dentro il miele

per un impasto che diviene

l’eterno sgocciolante

di un rubinetto che perde

e spande il rumore

di piccole gocce contrappuntate

in questo preannuncio d’estate.

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Quando ti offro una parola di carta

è un modo come un altro per seguirti,

come se il lucignolo d’improvviso

interrompesse di bruciare

quel che voglio resti di te.